Todos los jueves por la mañana, en el mismo café del pequeño pueblo costero donde me refugié tras dejar el caos de Seattle, me sentaba con un café casi frío y un cuaderno que siempre permanecía en blanco. El aire olía a sal y pan recién horneado, y la paz de ese lugar me envolvía como una manta silenciosa.

Pero lo que realmente marcaba mis mañanas era la escena que se repetía al otro lado de la calle, puntualmente a las nueve en punto.

Un Ford Crown Victoria plateado se detenía frente al mercado. Un señor de cabello blanco, siempre con una chaqueta de tweed, permanecía al volante, con las manos en el volante, esperando.

Entonces, ella aparecía.

Elegante, incluso apoyada en un bastón. Llevaba un suéter rosa y un bolso negro colgado del brazo. Se acercaba al coche, se inclinaba por la ventanilla y lo besaba con ternura. Le susurraba algo que siempre le hacía sonreír como un niño. Luego, seguía su camino hacia el mercado como si todo eso no fuera nada especial.

Pero para mí, era extraordinario. El punto culminante de la semana. Nunca supe sus nombres. Nunca me acerqué. Solo les deseaba lo mejor en silencio.

Hasta que, una mañana, el coche no apareció.

Lo noté de inmediato. No había luces intermitentes. Ningún señor esperando. Y mi corazón se encogió como si presintiera algo. Entonces la vi — caminando lentamente, más despacio que de costumbre, su bastón temblando sobre los adoquines. Se detuvo en el lugar habitual. Miró a su alrededor. No encontró nada. Ni a nadie.

Y entonces, simplemente se quedó allí, parada.

Me levanté y crucé la calle.

“¿Está bien, señora?”, pregunté suavemente.

Ella se giró lentamente y, con los ojos llenos de lágrimas, respondió casi en un susurro: “Él falleció el lunes.”

La acompañé al mercado ese día. Y fue ahí donde todo comenzó.

Su nombre era Lillian. Tenía 86 años. Conoció a Frank — sí, ese Frank — hace quince años en un evento en la biblioteca. Viuda, encontró en él una compañía leal. Nunca se casaron. “No lo vimos necesario”, me dijo con una sonrisa. Todos los jueves, él la llevaba al mercado — puntual, amable, constante.

Le pregunté qué solía susurrarle cada vez que se encontraban.

“Le contaba lo que iba a comprar”, dijo. “Y él siempre adivinaba mal. Decía cosas como caviar o fuegos artificiales.”

El jueves siguiente, estacioné en el lugar donde Frank solía parar. Sin plan, solo por instinto. Lillian se rió al verme. “Incluso estacionaste torcido”, dijo. “Igual que él.”

Desde entonces, comenzamos a ir juntos al mercado. Me enseñó a elegir las mejores frutas, me presentó al carnicero que la llamaba “querida” pero nunca recordaba su nombre, y yo le conté sobre la vida que había dejado atrás — una relación que me ahogaba, un trabajo agotador.

Un día, me entregó una nota doblada.

“Si olvido. O si me voy antes. Entrega esto.”

“¿A quién?”, pregunté.

“A quien se detenga por ti.”

“No sé si alguien va a—”

Ella golpeó mi mano con su bastón. “Eso no lo decides tú, chico. Pero cuando ocurra, no olvides encender las luces intermitentes.”

Ya ha pasado un año.

Sigo estacionando allí cada jueves, con las luces de emergencia encendidas. Incluso cuando ella no quiere ir al mercado, voy por ella. Le llevo las compras, conversamos. Conocí a Grant, su nieto. Trabaja con tecnología, se sonroja cuando ella lo regaña por olvidar su cumpleaños, y un día me dijo: “Hace mucho que no la veía tan feliz.”

Hoy, es ella quien me espera en la acera.

Y yo sigo yendo.

Porque, a veces, el amor no muere. Solo encuentra un nuevo lugar donde estacionar.

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