La gente solía bajar la voz cuando él entraba en una habitación.

Nadie le había pedido nunca desayunar con él.

–¿Puedo tomar café contigo?

La vocecita flotó a través del enorme comedor y cortó el silencio de tajo.

Víctor Almeida, el hombre a quien los periódicos llamaban un titán despiadado, levantó la vista de su teléfono.

Estaba molesto, pero se quedó helado.

Una niña de unos seis años estaba parada junto a la enorme mesa.

Abrazaba una mochila rosa de unicornio.

Tenía el cabello rubio un poco despeinado y unos ojos azules llenos de curiosidad sin filtro.

–¿Cómo entraste aquí?

La voz de Víctor salió fría, automática.

–Por la puerta de la cocina –respondió ella con sencillez–. Mi mamá trabaja aquí.

La niña dio un paso más.

–Fue a buscar medicina para ti, pero me dio hambre.

Él parpadeó.

La empleada doméstica tenía una hija.

En tres años, ella nunca había mencionado una familia.

–¿Sabe tu madre que estás aquí?

–Me dijo que esperara en la despensa –admitió la niña, mordiéndose el labio–. Pero vi el pastel.

–¿Y estás sola?

Ella dudó, casi ofendida por la idea.

–Nadie debería tomar café solo.

Víctor abrió la boca para echarla.

Pero algo desconocido se retorció en su pecho.

–¿De verdad? –se escuchó decir a sí mismo.

Antes de que él pudiera cambiar de opinión, la mochila cayó al suelo.

Ella trepó a la silla a su lado, con las piernas colgando en el aire.

–Guau –susurró, mirando la comida como si fuera un banquete real.

Por primera vez en mucho tiempo, Víctor se dio cuenta de que alguien no le tenía miedo.

Ella simplemente sentía lástima de que él se viera tan solo.

Emma tomó una rebanada de pastel de zanahoria con ambas manos.

–Está muy rico –dijo con la boca llena–. ¿Lo hizo tu esposa?

–No tengo esposa.

–¿Entonces tu mamá?

–No.

–Mi mamá también hace pasteles. Pero no tan esponjosos como este. No tenemos batidora.

Víctor no supo por qué esas palabras le pegaron más fuerte de lo que debían.

Se aclaró la garganta.

–¿Y tu padre? –preguntó antes de poder detenerse.

Emma dudó.

Su brillante sonrisa parpadeó.

–Todo el mundo tiene papá. Solo que el mío no se quedó.

Ella bajó la mirada.

–Mamá dice que no estaba listo para serlo.

Víctor sintió aquello como un golpe físico.

Su pecho se apretó.

Dentro de su mente, un nombre que había enterrado hacía mucho tiempo susurró de vuelta a la vida.

Isabella.

–Tú también estás solo, ¿verdad? –susurró ella.

Antes de que Víctor pudiera responder, las puertas del comedor se abrieron de golpe.

Clara, la madre de Emma, entró corriendo.

El miedo le había robado el color del rostro.

Clara se congeló en la entrada, sin aliento.

Sus ojos iban incrédulos entre su hija y el hombre al que más temía en el mundo.

–Emma –susurró, mitad súplica, mitad regaño–. Mi amor, no puedes…

Clara casi se derrumba.

Su hija estaba sentada junto a Víctor Almeida.

El hombre cuyo silencio llenaba la mansión como hielo.

Ella esperó los gritos.

Esperó el despido inmediato.

Pero lo que Víctor hizo a continuación cambiaría la vida de los tres para siempre.

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