“Para mi nieta Clara, dejo un dólar.”

Las carcajadas no se hicieron esperar. Fueron frías, burlonas, rebotando contra las paredes de la sala de lectura del testamento. Clara sintió el rostro arder de vergüenza mientras el abogado continuaba enumerando los millones en propiedades, acciones y cuentas bancarias que ahora pasaban a manos de sus primos.

Con dedos temblorosos, aceptó la moneda que el abogado le tendía: un dólar conmemorativo con las iniciales de su abuelo grabadas en el borde.

—¿Eso es todo? —susurró.

El abogado, Tomás Rivas, la miró con una expresión enigmática.

—Por ahora —respondió en voz baja.

Clara Martín siempre había sido el punto débil de la familia: dejó la universidad, se divorció joven y ahora trabajaba como camarera en un restaurante de carretera. A los ojos de sus parientes, solo era un error tras otro. Y ese único dólar parecía sellar la desaprobación final de su abuelo.

Pero ni Clara ni su altiva familia podían imaginar que esa moneda sería el inicio de un giro inesperado —uno que cambiaría su vida, y también la batalla por la custodia de sus hijos, en apenas dos días.

La luz blanca del restaurante El Faro le daba un tono gris al rostro mientras rellenaba tazas de café con movimientos automáticos. Habían pasado tres días desde la lectura del testamento, y el recuerdo aún ardía.

La moneda seguía en el bolsillo de su delantal. Un peso constante. Un símbolo de todo lo que, aparentemente, había perdido.

—¡Comanda lista, Clara! —gritó el cocinero desde la cocina.

Con la habilidad que da la rutina, levantó tres platos calientes y cruzó entre las mesas repletas del turno de desayuno. Las propinas de esa mañana serían su única esperanza para cubrir los gastos legales del juicio por la custodia de sus hijos, Lucas y Maia.

—¿Un poco más de café, cariño? —le preguntó a una pareja de ancianos en la mesa 4.

—Por favor —respondió el hombre, sonriéndole con amabilidad.

—Trabajo duro todos los días —dijo Clara, más para sí misma que para ellos.

Sus hijos estaban ese fin de semana con su padre, Rodrigo. El juez solo le permitía dos fines de semana al mes. Y ahora, su abogado advertía que podría perder aún más tiempo con ellos si no mejoraba su situación.

Su teléfono vibró en el bolsillo. Número desconocido. Lo atendió en la parte trasera del restaurante, cerca de los basureros.

—¿Sí?

—Señorita Martín, habla Tomás Rivas.

—Si es por más papeles del testamento, puedo pasar después de mi turno —dijo ella, secamente.

—No se trata de papeles. Su herencia aún no está completa.

—¿Perdón? Ya recibí mi dólar. Todos lo vieron.

—Esa moneda es mucho más de lo que parece. Necesito mostrarle algo. Mañana.

—Mañana tengo audiencia por la custodia. A las nueve.

—La paso a buscar al mediodía. Es urgente. No puede esperar.

Antes de que pudiera protestar, colgó. Clara miró el teléfono confundida. ¿Qué demonios estaba pasando?

Al día siguiente, el edificio de tribunales se alzaba frente a ella como una amenaza. Llevaba su mejor vestido —uno azul marino comprado en una tienda de segunda mano— y unos zapatos viejos que apenas sobrevivían el día.

Rodrigo, con su traje perfecto y sonrisa ensayada, se sentaba con su abogado. Todo en él proyectaba estabilidad y éxito.

—De pie —ordenó el ujier cuando la jueza Gómez entró en la sala.

Clara se incorporó, con la moneda presionando contra su muslo desde el bolsillo interior de su chaqueta. No sabía por qué la había traído. Tal vez para recordarse que no podía contar con nadie más que ella misma.

—La corte continúa con el proceso de custodia de los menores Lucas y Maia… —empezó la jueza.

El informe del perito social no la favorecía. Clara tenía turnos cambiantes, un apartamento pequeño, y dormía en el sofá mientras sus hijos compartían habitación.

—Mi clienta está postulando a cargos de mayor responsabilidad —intervino su abogada, Mariana Paredes— y se está formando en administración en cursos nocturnos. Su esfuerzo por mejorar debe ser considerado.

—La intención no es estabilidad —replicó el abogado de Rodrigo—. El hogar del señor Martín ofrece continuidad y recursos.

Tras revisar los documentos, la jueza anunció:

—Otorgo custodia primaria al padre. La señora Martín tendrá visitas dos fines de semana al mes y una cena semanal.

Las palabras la golpearon como ladrillos.

—Su señoría… —intentó decir.

—Esto puede ser revisado en seis meses si hay cambios significativos —la interrumpió con firmeza, pero sin dureza—. Le animo a continuar sus estudios y estabilizar su situación.

El mazo golpeó. Clara apenas escuchó el resto.

Rodrigo, al pasar junto a ella, murmuró:

—Te llamaré cuando los chicos puedan hablar. Tal vez esto te ayude a poner los pies en la tierra.

Ella se quedó sentada, sin moverse, mientras su abogada explicaba opciones.

—Podemos apelar, pero sin cambios reales, será difícil. Documenta todo. No llegues tarde a las visitas. Mantente firme.

Clara asintió en silencio, con la moneda apretada en la mano. No valía nada… ¿o tal vez sí?

Afuera, la lluvia comenzaba a caer. Eran las once. El abogado Rivas estaba por llegar.